COMO ASSIM NÃO FALAR DA CHUVA. Ela mais o vento frio quase entortaram meu paráguas quando virei a esquina. Ainda escuro e só eu na rua. Manhã certa de ninguém sair fácil da cama, os melhores casais encaixados sob cobertores. Dia bom pra andar de bicicleta. Talvez mate o spinning e pedale até o Dois Irmãos amanhã. Mas só se continuar chovendo. Lembro do primeiro tema que fiz na cítara, "Tema para Chuva Fina". Eu só tocava quando o céu pingava. Era um tema-conseqüência meteorológica. Consulto a previsão do tempo duas vezes por dia de segunda a sexta. Leio os boletins e tudo mais. Fred Leal é fissurado como eu e pode me ensinar a interpretar os laudos técnicos. Chove e as patricinhas se preocupam com a escova. Chove e eu vou pra janela com Calvin no colo porque ele adora as gotas, ronrona e eu sinto amor. Chove e o trânsito pára, poças de óleo multicor junto ao meio-fio. Memórias muito fortes do meu maternal na Escola Parque, o verde cortante das árvores encharcadas e o barulho do impacto da chuva na terra. O frio bom. O seio quente da minha mãe na hora da saída. Mais velha no Jardim Botânico com vovó, nuvens escondendo o Cristo. Um guarda florestal. Tartaruga perdida no meio de uma aléia. A pista de pouso do Charles de Gaulle infestada de rãs. Choque elétrico num corrimão molhado na Jamaica. Sauna a vapor no final da tarde na casa da serra. Meu pai botando a capota no Buggy preto. Ondulações incomuns na praia de Botafogo. Meu quarto entorpecente.