Quem é vivo...

... às vezes aparece.

Sexta-feira de outono. Outono-primavera-verão-quase inverno. E eu quase acreditando que fez frio mesmo. A julgar pelos casacos e comentários, os 20ºC são abaixo de zero. E se uma única certeza eu tenho agora sobre o tempo, é aquilo que todo mundo já dizia: frio é mesmo psicológico. Dias chuvosos, menos hoje. Céu azul. Fim da semana, primeira de trabalho novo, de tudo novo. E preocupado tenho ficado é em saber onde, diabos, coloquei as angústias e dificuldades de adaptação de quem chega de um lugar diferente? Ora bolas, não consigo achá-las em lugar nenhum. E a carteira de investimentos do fator estranhamento está percentualmente bem recheada não de Rio, mas de Barra. Ô esquisitices. Dei de cara com não-lugares ocupando áreas gigantescas e logo numa cidade que quando se lembra e imagina, só o que parece não ser possível é exatamente ter dentro de si algo que não signifique nada. Nem tudo é assim. Não vou ser tão malvado. Aqui, ali, acolá, até que tem coisas legais. Mas em geral, e o geral é bem grande, a que horas sai mesmo o próximo ônibus para o Rio de Janeiro de verdade? Ônibus. Resposáveis por parte da aceleração do meu ser em se tornar ser carioca. Já aprendi a fazer escândalo agitando os braços para o motorista resolver parar, e depois correr como um louco para embarcar, e que parada é ponto e descer é saltar, e que se não puxar a cordinha não há qualquer possibilidade de o maldito parar. Dentro, em movimento, outra interessante experiência: os condutores tem certeza de que o ônibus não é maior que uma magrela 125 cilindradas. Outro desafio é saber que linha te leva para tal lugar. Que um dia entrei num que dizia X e passava no Downtown e no outro dia esse mesmo X ia por outro lugar. Com um único destino, já peguei meia dúzia de diferentes, mas na dúvida sempre ao subir, pergunto se passa lá. Trabalho num lugar ótimo. Prédios baixos comerciais com uma área tranqüila de muito verde e fontes e laguinhos artificiais rodeando o lugar. Os laguinhos tentam reproduzir um cenário natural, então são cheios de pedras e plantas. A descoberta do almoço - e que deu uma forcinha para que eu tomasse vergonha na cara e escrevesse para vocês - foi ver que as pedras são falsas! Imitações, aparentemente muito bem feitas, mas não é que de repente, prestando mais atenção, notei que um exemplar danificado, grande, enorme, descolada das demais, incrivelmente habitava a água num gracioso f-l-u-t-u-a-r! Achei o máximo. Dei risada, lembrei de uma fábula que escrevi uma vez sobre pedras que não são pedras e ainda fiquei pensando o quanto divertido não seria sacanear um suicida com uma pedra que não afunda.

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Bom fim de semana e até segunda.