no telejornal da Band:

"a seguir, não perca, a previsão do tempo!"

"tudo como dantes no quartel de Abrantes".

(claro que tudo fica ainda pior na interpretação do José Wilker).

agora você se joga pela janela.

por fim o que todos estavam esperando ansiosamente desde a última sexta-feira! (hah!) eis a parte final do meu conto policial "a casa no morro", no Palavra #31.

se estava esperando sair o final para começar a ler (vai entender), agora é a hora. leia tudo!

primeira parte;
segunda parte;
terceira parte;
quarta parte;
quinta parte, final

e aí?

Mas então a quem cabe lembrar que todo o universo gira em torno de um imenso buraco negro, ponto de origem de tudo o que existe, e seu inevitável colapso e dissolução?

(Quando o pó, na verdade, o vácuo, por infinita inversão.)

eu assisti ao Indiana Jones 4. e é INCRÍVEL.

claro que eu estou sofrendo enormemente com a última parte do conto policial. está pronta e escrita e feita. claro que já reescrevi o último parágrafo umas cinco vezes. claro que acho que está uma porcaria (menos porcaria que a primeira vez. talvez isso seja um bom sinal). claro que tenho uma pilha de 120 redações para corrigir. claro que tenho uma prova daqui uma semana e estou boiando bonito. socorro.

(pelo menos eu escrevi a última parte do conto. agora vou sofrer mais um pouco com o último parágrafo.)

chans!

saiu a quarta parte do meu conto policial "a casa no morro", no Palavra #30. hip! penúltima parte. isso quer dizer que sexta que vem sai a última. e aí, woosh.

e pra não perder o hábito, o link para as partes anteriores, pros retardatários:

primeira parte;
segunda parte;
terceira parte.

e leiam!

terminei de ler o livro "psicanálise e literatura", do Jean Bellemin-Noël (esgotado).

98 páginas.

não entendi nada.

saiu no Palavra #29 a terceira parte do meu conto policial "a casa no morro" (pra quem duvidou da minha capacidade de terminar um folhetim começado). buena, agora só faltam duas partes. chans!

quem ainda não sabe do que se trata, leia as outras partes:
primeira parte.
segunda parte.

e mais na próxima sexta.

paf!

conversando com um amigo da faculdade:

ele: onde você conheceu o Doni?
eu: na internet.
ele: ah.
(pausa)
ele: eu conheci ele no centro de Embu.

acontece de eu estar lendo um texto, que seja de crítica literária ou literatura ou qualquer outra coisa que me caia nas mãos, e de repente ela entra em jogo, toda importante e solene e metida a ter muitas significações apesar do óbvio ridículo que é estar figurando em qualquer enunciação que se pretende respeitável.

ela, a palavra, o desastre: "lúdico".
se for substantivo, se tiver artigo na frente, tenho vontade de jogar o livro pela janela.

such a turn off.

deixa eu dizer: ando com uma lista de uns quatro ou cinco posts pra escrever, e então. quer dizer, eu me enrolo, e não começo, e perco a hora. tenho uns medos de posts longos, contradigo-me e apago. coisas assim. mas eu queria falar um troço que pensei sobre o filme Iron Man (e já falei pra uns e outros) e também do meu medo de Borges (enfim, enfim, talvez morto agora em um simpósio de estudos comparatistas latino-americanos e uma palestra de Davi Arrigucci), e sobre as palavras que o homem faz sem saber antes o significado, mais algumas literatices que continuam sem começo nem fim (tão difícil colocar em palavras o que não começa nem termina) e o livro que estou lendo e as casas que são de papelão e os homenzinhos que vivem nos canos das pias.

talvez seja mesmo o caso de abrir um editor de posts e só escrever, mas é essa necessidade da referência, esse peso da biblioteca e do arquivo que há sempre atrás de nós, e que tanto nos diz sobre Borges e sobre o que podemos fazer depois dele, e sobre a mania de alguns de dizer que é sempre preciso ler isso ou aquilo antes de ler aquele outro, ao que eu, desde agora, passo a responder que, pois, então devemos antes ler a Ilíada e a Odisséia e a Eneida e a Bíblia (e a Divina Comédia, e ainda outros) se queremos depois ler qualquer outra coisa.

não?

"Incrível -- cheguei a pensar --, se tudo aqui é falso, é uma obra de arte."
- o narrador de O Poema dos Lunáticos, de Ermanno Cavazzoni.

meu amigo e escritor (ou meu amigo escritor, ou meu amigo que é escritor) Evandro Affonso Ferreira, antigo dono do sebo Avalovara (um ali perto da Fnac da Pedroso, que ainda existe, com outro dono), está agora com um sebo todo virtual, pela Estante Virtual.

aviso, porque Evandrinho manja de livros (manja muito mais de livros do que de vendas, diria ele). está cheio de livros de edições portuguesas e muitas coisinhas mui boas. recomendo.

você sabe que sua miopia já começa a ser inconveniente quando não consegue mais cortar as unhas dos pés sem óculos.

ou, ainda, quando começa a surgir aquela crise na hora de pentear os cabelos: com óculos você não consegue pentear, porque os óculos atrapalham. sem óculos você não se enxerga no espelho.

saiu no Palavra #28 a segunda parte do meu conto policial em cinco partes. leiam! e não se esqueçam de comentar e reclamar e enfim. né.

quem acabou de cair de paraquedas pode ler a primeira parte antes, que é assim na ordem que as coisas costumam fazer mais sentido.

e sexta que vem tem mais.

e me encanta a literatura pelo tanto dela que não podemos compreender, que jamais se poderá compreender; que é o que fazem os poetas -- que são todos os escritores -- quando tentam capturar com palavras o inexistente, o inexprimível e o impossível, como fez Alice ao atravessar o espelho, não saltando sobre ele, mas sim diluindo-o com a palavra, horizontalmente atravessando-o como se nunca pudesse ter havido ali qualquer tipo de oposição.

deparar-se com esse choque, com o que é a ficção e se mescla ao real, com essa possibilidade inexplicável de criar-se a si mesmo e transformar os possíveis. essa literatura que é sempre o Odradek, esse ser efêmero de forma ao mesmo tempo precisa e incerta -- impossível -- que fala em um sopro sem pulmões, porque a idéia de que ele possa nos sobreviver é eternamente dolorosa para mim.

olá, olá.

talvez você queira voltar outra hora. estou sendo absurdamente devorada por redações a corrigir com um prazo curto, uma prova fantasma que nem mesmo o professor deve saber quando cai e nas entrelinhas uso o tempo para escrever o conto policial, ou que seja ler um conto do Cortázar que não deve ser lido para a aula de teoria literária.

tudo que é dito em coro por mais de meia dúzia de pessoas é mentira;

o que foi dito em conjunto e concordado por mais de uma pessoa é mentira;

duas cabeças em concordância produzem melhor uma mentira;

duas cabeças em concordância estão mentindo;

etc.

no site oficial.

agora faltam menos de vinte dias!

enfim!

publicada no Palavra #27 a primeira parte de meu conto-folhetim A casa no morro. é um conto policial de cinco partes. o resto virá aos poucos nas próximas edições. e vou avisando por aqui.

pra mim um desses desafios auto-impostos, porque é sempre difícil driblar minhas idéias mirabolantes e criar algo curto, rápido e eficiente. ou então esse meio-termo. nunca tinha tentado nada parecido antes. ou melhor, tinha. mas não deu certo. o bicho se encompridou e virou um romance.

mas agora entrei nos eixos.

pois leiam! e digam aqui o que acham, e façam essas coisas que leitores decepcionados ou indignados ou satisfeitos fazem. coisa nova assim a gente gosta de saber se funcionou. mas que não esse silêncio.