segunda-feira, 01/08/2005
O Curinga v.2
[Reescrita de um conto de 2001, publicado aqui no blog em março de 2004. A primeira versão, aqui.]
O despertador tocava às seis da manhã todos os dias, sábado e domingo, e o homem não o ouvia tocar, acordava dois minutos precisos antes do alarme inevitável e preparava-se para mais um dia. Era e talvez não fosse, dado que sobre ele são escritas essas linhas mais um entre tantos, um número a mais no censo da grande cidade. Suas virtudes no trabalho vinham de falhas fora dele, e levava sua vida solitária sem laços o ligando a nada ou ninguém. Guiava-o a inércia, e todas as alegrias de juventude estavam em um espaço muito escuro de sua mente, esquecidas.
Pois eis que tão desnecessária existência poderia estar em vias de mudar quando, certa feita, a caminho do velho trabalho, andando a pé rumo ao ponto de ônibus, esse homem se perdeu.
O que dizer, como explicar, rota aquela feita e refeita tantas vezes que seu corpo poderia fazê-la sem olhos e sem mente. Era um dia como eram todos os outros, ia com a cabeça em números. E não havia nada de números nas pequenas casas, residências enfileiradas, uma fatia de um lugar distante. Apresentavam-se aos seus olhos como um filme europeu mudo e muito antigo. Entre o silêncio pensou distinguir uma música de um circo remoto, e perguntou-se onde estavam os prédios altos e torres compridas da capital paulista. Um carro ao fundo se afastava, deixando o homem perdido em um mundo que certamente não existia de fato.
Sentia um grito preso que ficou onde estava. Onde estava? Estaria atrasado, mas olhava ao redor sem saber de onde veio, e para onde devia ir. Em frentea uma das casas uma mangueira vermelha rodava e molhava o gramado, como se alguém fosse voltar para desligá-la logo em breve. Mas ninguém. Era um pedaço de mundo não-habitado, não-existente. Uma gargalhada percorreu-lhe a espinha, e sentiu um medo que sentia quando tinha cinco anos e a mãe esquecia a porta do armário aberta na hora de dormir. E esqueceu o trabalho.
Um sujeito pequeno então o fitava, com olhos arregalados e o rosto muito pálido, maquiagem e roupa estampada com losangos verdes e vermelhos. Sorria mostrando os dentes brancos, enquanto sacudia o corpo de um lado para o outro, seguido por sons dos guizos presos aos sapatos de pano. Na cabeça um chapéu com três pontas, também com guizos dourados. Olhava o homem com ginga de folião e era mês de setembro e sorria. Sorria tanto que gargalhou, deu um pulo e virou uma cambalhota.
E o homem, paralisado, analisava o que via e transformava inconsistências em números. A figura era um curinga, lembrou-se de jogos de cartas e decidiu que havia uma lógica por trás de todas as cores. Olhou, não tinha as respostas, e tanto questionou que esqueceu todos os seus compromissos e obrigações, perdido em guizos dourados e losangos brilhantes. O curinga o convidava a segui-lo.
Mas o homem não se moveu, pois havia ainda algo a se lembrar. E embora o curinga pulasse e se sacudisse e desse cambalhotas no ar, isso não poderia mudar. Porque o homem pensava em números e sua cabeça tão racional acreditava no mundo de cimento em que vivia. Era uma cidade traiçoeira e todos puxavam tapetes. Afinal, o que ele entendia de curingas? Por que confiar num sujeito pequeno de roupas esquisitas, gargalhando e dando piruetas?
Deu dois passos para trás e havia certeza em seu olhar, recusando o tão suspeito convite de tão inconveniente bufão. Não sabia, não entendia, fez do medo desconfiança e lembrou-se do trabalho. Atribuiu a visão àparte tortuosa e errada de sua mente e lembrou-se que era um homem com muitos compromissos e obrigações, e precisava ir embora. Olhou no relógio; números. O curinga percebeu seu esforço desperdiçado e colocou aquele em sua lista de casos perdidos. Mas haveria outros, e um caso assim entre tantos bem-sucedidos sequer seria lembrado. Um número, entre muitos. Sem mais sons, o curinga desapareceu com a brisa e levou consigo a música circense distante.
Os passos apressados de um homem sem ambições o levavam então ao ponto de ônibus, rumo ao velho trabalho, onde passava os dias, sem se lembrar. Sem se lembrar que um curinga um dia quis mudar sua vida. Mas ele teve medo.
Se é preciso ter duas vidas, esse aí foi mas não foi. Quem sabe voltar pra casa e queimar os sofás? (rs*) Beijus,
Bom conto. Pena que o tempo não me deixa ver a primeira versão.
Quanta coisa boa pode acontecer quando a gente se perde... bjs
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Amazing Histories! :D isso me lembra aquelas serie do spielberg :D muito bom liv ;]
Olivia
não tem acento. Olivia não tem critérios. Olivia não existe. Olivia talvez
seja fruto da sua imaginação.