Então o homem, flagelado e rebelde, corria diante da fatalidade das coisas, atrás de uma figura nebulosa e esquiva, feita de retalhos, um retalho de impalpável, outro de improvável, outro de invisível, cosidos todos a ponto precário, com a agulha da imaginação; e essa figura - nada menos que a quimera da felicidade - ou lhe fugia perpetuamente, ou deixava-se apanhar pela fralda, e o homem a cingia ao peito, e então ela ria, como um escárnio, e sumia-se, como uma ilusão.

Machaco de Assis, Memórias Póstumas de Brás Cubas, Capítulo VII - O Delírio

A imagem é simples.

A felicidade é uma cenoura. Amarrada por um fio em uma vareta de bambu e colocada por sobre a cabeça do burrico, para que ele, na esperança de comer a cenoura, ande em direção a ela. Ou seja, em frente.

O burrico somos nós.

Mas não tem problema, porque o burrico é, evidentemente, burrinho. Ele não sabe que a cenoura está fora do alcance dele, e continua atrás dela. E todos nós já sabemos que ignorance is a bliss. Se o burrico já soubesse que não ia conseguir morder a cenoura, não andaria.

E convenhamos, já que estamos nesse mundo, o jeito é viver.