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julho 29, 2005
Confissão
O rumo das investigações não me deixa mais esperanças de sair ileso do mar de lama que desce do planalto central. Antes que meu nome seja citado por lábios maledicentes e indignos, tomo a posição corajosa e digna de confessar meus pecados para assim poder encarar de frente minha esposa, meu filho e meu cachorro.
Pois bem. É verdade que há em minha movimentação bancária um depósito de R$ 172,35. Sim, sim, eu confesso. Nem vou perder tempo tentando justificá-lo. Recebi o dinheiro e não era pra campanha nenhuma, que a última de que participei era em prol da compra de sapatilhas para aulas de balé de crianças carentes do bairro e, sabidamente, as sapatilhas custam menos do que o valor que me foi creditado. Recebi mesmo e se fosse preciso receberia de novo.
Também confesso ter passado mais de dez vezes em frente à agência do Banco Rural na Avenida Paulista no último semestre. O fato de minha pós-graduação ficar ali ao lado talvez sirva para amenizar um pouco as evidências incriminatórias.
Estive em Belo Horizonte umas duas vezes e em Brasília outro par de vezes, não há como negar.
Eu também estou ficando careca. Está longe de ser como Marcos Valério e seu predecessor, PC Farias, mas não dá pra negar um tamanho indício. Lombroso que o diga. E minha mulher é loira. Até parece um pouco a senhora Valério, mas cá pra nós e sem deslustre à indigitada, estou melhor servido.
Contudo, minha culpa fulcral e cabal ainda está por ser confessada: sim, sim, amigos, sim. Entenderei se a partir de agora os senhores passarem a me evitar e não visitem mais este cafofo virtual. É que eu votei, sim, em Lula. E confesso que eu realmente acreditava numa mudança de paradigmas para minha nação.
Desculpem, tenho que parar. Estou coberto de vergonha.
Posted by marcol at 12:08 PM | Comments (8)
julho 25, 2005
Ponto pacífico
Encontraram-se na seção de congelados do supermercado:
Ele, sorrindo:
- Sem tempo para cozinhar, não é?
Ela, reticente:
- Não, não. Minha irmã vem me visitar e ela adora esse ravióli.
- Tem bom gosto. O de ricota é divino. Já provei.
- Eu não suporto ricota. Vou levar carne, mesmo, que sempre cai bem com um vinhozinho...
- Hum. Não bebo. Para mim um suco de acerola dá o contraponto exato. Mas também, eu prefiro ricota...
- Não suporto ricota. Bom, com licença; preciso passar na locadora.
- Comédia, decerto.
- Não, Krzistof Kieslowski. Estou com um plano de rever a trilogia das cores essa semana.
- Ah, certo. Gostei da Fraternidade é Vermelha. Aquela Irene Jacob é... digo, uma boa atriz.
- Claro. Mas a Liberdade é Azul é que é o grande momento da trilogia.
- Então você vai passar a noite com a Juliette Binoche.
- Na verdade é para amanhã, que hoje estava a fim de ver um show.
- Boa! O Djavan tá na Tom Brasil.
- É, mas o Echo & The Bunnymen tá no Credicard Hall. Sou louca por eles.
- Vai arrastar teu namorado pra lá.
- Umas amigas.
- E depois dançar um pouco nalgum lugar.
- Xi, não. Provavelmente comer uma pizza.
- Alguma coisa me diz que você não é católica.
- Acertou. Presbiteriana.
- Ah. Bom, pelo menos os presbiterianos são malufistas, como eu.
- Credo! Sou militante do PT há dez anos! Não acredito que alguém ainda vota no Maluf em sã consciência.
Ele, um pouco contrariado:
- Hã, bom... eu não quero atrasar você. Ainda tem que passar na locadora, não é?E eu fiquei com vontade de ver o Djavan, depois desse papo todo.
Ela, visivelmente chateada:
- Claro. Tchau!
- Tchau.
Já a uns cinco metros ele se vira:
- Uma última pergunta...
- São paulina! Ela grita.
- Eu também!
Correm ao encontro um do outro e se enlaçam num beijo selvagem.
Posted by marcol at 2:40 PM | Comments (11)
julho 22, 2005
Melô Moments
O sambinha high tech uruguaio de excelente qualidade do Jorge Drexler diz assim:
Donde tu estás yo tengo el norte
Y no hay nada como tu amor
como medio de transporte
Lembrou-me um trechinho da letra da música que eu escrevi pra ser cantada de surpresa no meu casamento e que quase botou a maquiagem da noiva a perder. Aproveito o ensejo e transcrevo a letra inteira, se a memória não der tilt:
Em mares muito azuis eu vou mergulhar
E você vai estar lá
Em domingos de chuva vou ler e ver tv
E você vai estar lá
Em noites de frio vou sair pra ver o céu
E você vai estar lá
Eu vou claudicar, cair, tropeçar
Mas porque você vai estar lá
Eu vou sempre levantar
Vai sempre existir
Razões de sobra pra rir
Porque onde você estiver
Ali será o meu lar
Enquanto eu sorrir
e enquanto eu chorar
eu sei que você vai estar lá
comigo em todo lugar
E quando enfim nossa luta findar
E o Senhor nos vir chamar
Na sua mão vou pegar e contigo entrar
nos portais do eterno lar
* * * * * * *
Cinco anos se passaram. E ela está sempre lá. Thanks God.
Posted by marcol at 9:01 AM | Comments (8)
julho 20, 2005
A terrível profecia do rebento natimorto
Escândalo mesmo foi quando Domitila começou a embuchar. Era surda, muda, linda e tinha fama de santa.
Sabe como é, Juremoquara era uma vilinha de pescadores daquelas bem minúsculas e uma coisa dessas rendia assunto nas rodinhas e nas conversas de janela durante anos.
Quem era o pai? Ela não falava, fazia cara de angustiada e o povo lançava suas suspeitas no vento. Tivesse uma bolsa de apostas e o sempre ébrio Pescoço lideraria com alguma folga. Em segundo lugar Tonho, o dono do armazém, que mandava e desmandava por ali. Mas daquela lista até mesmo o padre Zenóbio fazia parte, que vergonha. Tudo porque olhava pras beatas e sorria meio sardônico.
Domitila passou a se esquivar. Continuava caminhando até o mercado de peixe, mas começou a sair de casa antes do sol nascer e a voltar só depois dele se por.
Aí o escândalo tomou ares de coisa extraordinária. É que no parto a Domitila morreu, sofrendo muito. E todo mundo que estava ali - uns três, inclusive o padre Zenóbio - jura que ouviu o feto dizer em alto e bom som, olhando pra todos, antes de se contorcer e finar:
- A grande noite está perto, trazendo seus mortos.
Imagine você o salseiro que se formou na sempre pacata Juremoquara. O povo lotou a igreja, começou até a dizimar e o padre Zenóbio muito satisfeito fazia sermões sobre o Anticristo e sobre o juízo, uma coisa que envolvia um lago de fogo e de enxofre que não apagava jamais e cujo tormento dos ali lançados seria eterno, sem descanso e sem trégua. Aí olhava pras beatas e dava aquele risinho que fazia tudo o que tinha dito até então ir pro ralo.
Mas isso foi só até chegar por ali o Circo Místico, com seu espetáculo inebriante e sua "Grande Noite dos Mortos", uma noite em que vestiam-se de monstros e zumbis e saíam por aí assustando o povo. Povo que se divertiu à exaustão e esqueceu o apocalipse e a risadinha do padre.
Foi o Tonho do armazém quem falou a coisa mais sensata da história:
- Olha, aquele negócio do filho da mudinha... êita marketing mais agressivo, onde é que esse mundo vai parar?
Posted by marcol at 3:34 PM | Comments (5)
julho 15, 2005
Hã, alguma dúvida aí?
Posted by marcol at 9:54 AM | Comments (5)
julho 14, 2005
Consciência tranqüila
Primeiro era a clássica impressão de que eu era adotado. Mais alto que os demais irmãos e aquele senso de desajustamento que só mais tarde descobri ser latente ao ser humano e não exclusividade minha. Ouvir histórias de conhecidos adotados sem saber não ajudava a dissipar a forte impressão, verbalizada umas poucas vezes para terrível desgosto da minha mãe, claro.
Com a adolescência nasceu uma outra coisa, uma suspeita de que eu tinha algum defeito, uma marca muito aparente, que todos viam mas dissimulavam e que eu não via ou não notava por estar acostumado a ela.
Sentimento análogo apareceu com os primeiros contatos com a complexidade feminina. Ainda não havia desenvolvido a técnica zen de não mais tentar entender as mulheres e ante a estranheza da diferença eu me perguntava se todas as mulheres não tinham algum pacto secreto tácito, de repente alguma coisa que todas conheciam, nasciam sabendo, e que comentavam às escondidas, só entre elas.
Lembro de uma HQ genial do Laerte, salvo engano publicada na finada revista do Geraldão (coisas dos anos 80). O cara um dia pega a mãe mijando de pé. Aí descobre que a mãe não é mulher, é pai. Ela tira um zíper das costas e se revela um brucutu. O pai é mulher, a irmã é homem e ele também tem um zíper nas costas e, tirada a casca, descobre que na verdade ele é negro. Depois dum discurso emocionante, a mãe que é macho incentiva o filho a sair correndo para a vida, agora que ele sabe que as coisas podem ser diferentes do que parecem. Ele sai mesmo correndo em direção à cidade mas mete a fuça numa parede, onde a tal cidade estava só desenhada.
"Eu tenho plena certeza de que não sou corrupto. Minha consciência está tranqüila", disse o sr. Marinho, flagrado embolsando R$ 3.000,00 no episódio dos Correios e explicando que aquilo era uma assessoria, não corrupção. Pode ser que a consciência do gajo estivesse tranqüila mesmo. Ela não é um guia fiel. Marinho acredita que é uma coisa, quando é outra.
Pra saber quem somos de fato, precisamos de espelhos mais eficazes e nada garante que a dúvida não vai persistir.
Posted by marcol at 1:27 PM | Comments (3)
julho 11, 2005
Admirável mundo torto
Então chegou o ponto em que os contratos de trabalho eram fechados pela vida inteira. O cidadão se esfalfava nas universidades para ter boas notas e ser escolhido por uma das 100 melhores corporações e aí assinava contrato vendendo corpo e alma.
Trabalhava entre 14 e 16 horas por dia, então parava, espreguiçava-se e dirigia-se à câmara criogênica, onde era induzido a um sono muito profundo de oito horas. O catéter na espinha dorsal inoculava drogas que davam a sensação de realização pessoal, supriam as deficiências sociais daquele modus vivendi, comunicavam um bem estar profundo e inalterado. Assim as pessoas viviam. Trabalhavam sete dias por semana, sem nada mais para distrair sua atenção.
Como o sistema se mantinha? Note que cada trabalhador tinha uma ou duas horas vagas no dia. Pois bem, eles as usavam para comprar coisas com seus excelentes salários, e estocavam os produtos para o dia da aposentadoria, quando se retirariam para gozar das delícias do mundo.
Os espertos gastavam boa parte do dinheiro nas drogas que garantiriam a continuidade daquela sensação de bem estar forjada pelo resto de seus dias vazios.
* * * * * * *
Ganhei um cd de Jorge Drexler e estou profunda e radicalmente impressionado. Criatividade musical, letras fantásticas, execução contemporânea... O Oscar winner (por Del otro lado del rio, canção de Diários de Motocicleta) tem profundezas deliciosas de se explorar. Recomendo.
* * * * * * *
Libertadores - soy loco por ti - America. Pouca gente desse país sabe como é gostoso disputar uma final desse torneio. Boa parte que sabe já esqueceu.
Posted by marcol at 1:43 PM | Comments (7)
julho 8, 2005
O homem de trinta anos
Agora que estou rumando a passos firmes para os 32, já dá pra ter uma idéia do que é viver nessa década da existência humana.
Assim, ter 30 anos é fazer algum esforço para ter o mesmo tipo de arrebatamento que uma música, um quadro ou um livro, às vezes só uma poesia, podiam provocar há alguns anos. A excelência técnica, a genialidade da idéia, do arranjo, da cor, está tudo ali, e eu sei, mas a experiência de gozo dos sentidos não vem mais tão fácil.
Ter 30 anos é redescobrir sentimentos que julgava superados, como o medo. Você começa a perceber uns tilts na máquina e nota que é por puro uso. Você é confrontado, se bem que de forma ainda sutil e leve, com a finitude desta coisa aqui. Sem falar no maior e mais aterrorizante de todos os medos, que é saber que seu filho e sua esposa estão lá fora, na selva de pedra e alumínio e chumbo.
Ter 30 anos é encontrar um tipo de contentamento diferente, mais difícil e suado, como, por exemplo, o de estudar. Argh, quando é que eu ia poder dizer que tiraria prazer de estudar? Mas é, isso é ter 30 anos.
É ver que você é bem pequeno e que os teus sonhos de moleque podem não ter-se realizado totalmente e certamente nunca serão, porque, afinal de contas, teus sonhos mudaram e você fica feliz com isso.
Ter 30 anos é meditar se você nunca vai ter tanto dinheiro quanto gostaria, é entender que o tempo é o maior dos dons, é entender que não se pode descurar de relacionamentos - porque é entender que pessoas são as coisas mais importantes que existem. Ter 30 anos é começar a ter avisos do espelho, é odiar não ser ainda plenamente capaz de domar alguns impulsos incovenientes e é ter um calendário sempre à mão. É tudo isso, mas é mais, claro, e pretendo descobrir enquanto caminho por eles, os 30 anos.
Pelo menos, esta é a minha experiência com a quarta década de planeta Terra.
Posted by marcol at 9:41 AM | Comments (9)
julho 7, 2005
Obrigado, Orkut!
Não fosse por ele eu não saberia que a minha Sorte de hoje:
Se seus desejos não forem extravagantes, eles serão realizados.
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Aliás, bem a propósito, meu melhor amigo já não está mais em Moçambique. Não, não.
Ele está é no Sri Lanka.
Quem aí pode dizer que tem um amigo no Sri Lanka, hein?
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Aliás, super a propósito, está provado que o mais importante é a beleza interior. Fiz uma endoscopia digestiva. Alta.
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O que logo me fez lembrar do top 4 das formas eufemísticas e metidas a engraçadinhas que usávamos na adolescência para descrever o ato de ir lá na toalete e passar um tempo sentado:
1. Escorregar um moreno.
2. Botar os neguinhos pra nadar.
3. Falar com o Wanderley Cardoso.
4. Falar com o Barroso.
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Incrível como uma idéia leva a outra.
Posted by marcol at 2:37 PM | Comments (5)
julho 5, 2005
For sale
Uma torrada meio comida na qual se vê a imagem de Cristo; um diploma da Academia Yoda de Jedi; um fantasma dentro duma latinha de Coca-Cola; um amigo imaginário; uma família de verdade por um ano. Essas são algumas das coisas estranhas que já foram anunciadas no eBay. A bizarrice das possibilidades da plataforma foi reaquecida com a recente notícia de uma tiazinha que leiloou sua própria testa para espaço publicitário e aparentemente conseguiu um comprador que pagou 10.000 dólares para estampar a URL de seu bingo tatuada na testona avantajada da "faço tudo por dinheiro" anunciante.
Bote weird eBay no Google e veja o monte de sites especializados em coisas esquisitas que aparecem no mais famoso site de leilões do mundo.
O curioso é que há alguma brincadeira sim (como o engraçadinho que cadastrou-se no MercadoLivre como Kia Joorabchian e colocou à venda o Corinthians após o chocolate que tomou do São Paulo), alguma coisa de má fé (como os caras que anunciaram um bebê para doação de órgãos e uma pick up que teria sido roubada de dentro da garagem da polícia militar de são paulo), mas há muita coisa que é simplesmente estranha e seus vendedores aparentemente estão levando a coisa a sério e acreditam que suas bizarrices podem encontrar interessados.
O mundo e até coisas de fora dele estão à venda. E parece que compradores não faltam.
Posted by marcol at 12:53 PM | Comments (3)
julho 4, 2005
Requentex
Já saiu aqui em 2003 e já era um plágio do Tiagón. Mereço algum tipo de autoflagelação, eu sei, vou ficar aqui pensando nalguma.
Os melhores nomes para sua iniciativa musical (sic)
Pois bem, sabido é que os assim nominados artistas envolvidos no mercado fonológico nacional, que preferem dizer "meio musical" (sic), com raríssimas exceções precisam prezar com todo zelo e afinco pela manutenção da incolumidade de seus parcos neurônios. Esses devem ser aplicados rigorosa e exclusivamente na confecção de refroes que esbanjem "uô", "ôu", "iê" e rimas infelizes e também na criação de novas e sacolejantes coreografias. Com vistas, pois, a poupá-los de terem que pensar em qualquer outra coisa, fazemos o trabalho sujo por eles e aqui sugerimos alguns nomes de bandas e grupos. Assim eles podem fazer o que fazem melhor. Portanto, alguns prováveis nomes para...
bandas de forró:
a)Banda Ostras com Melado
b)Banda Atum com Farinha
c)Banda Manga com Leite
d)Banda Avestruz com Azeite
e)Banda Frango desossado à passarinha com molho de azeite dendê na moranga
cinco nomes de bandas de punk, hardcore, trashmetal, metal, industrial e/ou aquele negócio que o Marilin Manson faz e que é difícil de rotular:
a)Anjos caídos
b)Garras do Tinhoso
c)The Worms Eating My Liver
d)Blood Explosion Joy
e)Vômito do Diabo
cinco nomes para tecladistas/cantores de forró:
a)Ted Santos - o capivarinha frenética dos teclados
b)Roger Oliveira - o garotinho sensação dos teclados
c)Bob Soares - o leãozinho paid'égua dos teclados
d)Fred Camargo - o carrapatinho dos teclados
e)Bill de Deus - o bichinho quente do forró
cinco nomes de bandas de rap:
a)Passionais MCs
b)Emocionais MCs (rap feminino)
c)Fraternais MCs (rap católico carismático)
d)Anormais MCs (rap erótico de terceira linha)
e)Sacais MCs (rap filosófico da linha wittgensteiniana)
cinco nomes de duplas sertanejas:
a)Breno & Torroney
b)Rosencratz & Guildenstern (música caipira de temática shakesperiana)
c)Pinky & Cérebro (música sertaneja de visual extravagante e com idéia fixa em dominar o mundo)
d)Torresminho & Rococó (dupla com forte problema de identidade musical)
e)Proletário & Zé Ninguém
Agora é só escolher o seu e mandar bala, encher os bolsos de dinheiro e começar a freqüentar o Gugu.
Posted by marcol at 11:57 AM | Comments (3)
julho 1, 2005
Esta semana a coisa anda tanto "running man" que só estou pra citações:
“De modo que, de agora em diante, a ninguém mais consideramos do ponto de vista humano” (II Cor.5:16), escreveu Paulo aos coríntios. Ele conclui dizendo que Deus agora transferiu aos seguidores de Jesus a mensagem de reconciliação com Deus, acrescentando esta extraordinária frase: “...como se Deus estivesse fazendo o seu apelo por nosso intermédio...” (v. 20). Estremeço diante da intrepidez de Deus ao confiar tão grande tarefa – Deus fazendo o seu apelo por nosso intermédio – a uma espécie notória em separar o belo do feio, o rico do pobre, os de pele escura dos de pele clara, homens de mulheres, fortes de fracos.
(Yancey, Philip, in Rumores de outro mundo, Editora Vida, p. 193)
* * * * * * *
Eu só agregaria a seguinte observação: um apelo é bem diferente de um apelo. Apelo diz respeito ao que é mais importante pra alguém, é o cerne do afeto e da necessidade. Lembrar isso redobra o estupor sugerido por Yancey.
Que venha el fim de semana, ora pois. Saúde!
Posted by marcol at 10:33 AM | Comments (1)