Arte de macho
Se fosse para escolher um "tipo" de arte, eu escolheria escultura. Esculturas são o rock´n´roll da arte, com direito a esse trocadilho gaiato. E não conheci nada mais porrada que os guerreiros de bronze de Xico Stockinger.
Nunca me aprofundei no catálogo do velho austríaco, brasileiro de coração e gaúcho por opção. Mas a primeira vez que me deparei com um de seus gigantes de metal bateu aquela inquietação, um sopro de admiração em forma de palavrão entredentes, o tipo de reação que, ao meu entender, legitima uma verdadeira obra de arte.
E as peças de Xico são verdadeiras obras de arte. Não servem de decoração, para começar. Sequer são bonitas ou agradáveis, pelo contrário. Sua série de guerreiros beira o grotesco, um exército de soldados saídos das profundezas de um pesadelo cor ocre e cheirando a ferrugem. A arte de Xico é perigosa, causa tétano em quem busca anestesia.
Não há contemplação nas construções de chapas retorcidas, moldadas sob a verdade da marreta e o calor do maçarico. Tudo o que precisou se dito foi dito, ponto. Sem entrelinhas, sem meias-palavras. E, acima de tudo, sem medo.
Por isso o metal, o fogo e o martelo. Por isso a forja. Porque não há medo. Não há hesitação.
Mas também não há refresco. Não busque água na aridez aridez dura dos guerreiros de Xico. Cada rastilho de solda alí é desprovido de piedade e cumpriu seu fim sem jamais sentir pena das faíscas lançadas que marcaram as mãos e braços do artista. A carne, só assim, se faz presente: na dor de sua finitude, de sua fragilidade.
Xico morreu ontem, aos 89 anos. Com ele, vai um pouco dessa vontade que se perfaz em fogo e metal. São cada vez menos os ferreiros. E mais, os bundas-moles.
Vai fazer falta, Xico.
é, pra ele, não precisava mediador.
gostei. :)