GOOD NEWS, ME! maior natal: ganhei um Professor Farnsworth, meu personagem favorito de Futurama, feito pela minha /incrível/ irmã em biscuit :D

Minha candente desaprovação à fórmula de pontos corridos no Brasileiro não tem a ver com a emoção na competição -- qualquer campeonato de futebol, com qualquer fórmula, acaba sendo emocionante. Tenho ojeriza a essa fórmula precisamente pelo motivo alegado para implantá-la: diziam que era justa; é profundamente injusta e desigual. Pior: é imoral. leia mais

assim disse David Coimbra, editor executivo de esportes da Zero Hora, quarta passada.

não poderia ler nada MAIS errado. ou oposto: poderia até dizer que falta emoção -- e todos os campeonatos passados de pontos corridos tiveram campeão com algumas rodadas de antecedência. mas não INJUSTO.

David diz que a imoralidade é que Flamengo pega o Grêmio sem motivação, que o Inter-RS enfrenta o Santo André rebaixado (errou, David -- o Ramalhão ainda não caiu), que o São Paulo encara o Sport, esse sim rebaixado e lanterna da tabela. e que tais partidas seriam indignas pra se decidir um campeão.

ORA, ora. se é pra ser contra, ainda prefiro a opinião do Hiltor Mombach, do Correio do Povo: diz ele que, sendo essa a fórmula, jamais um time de fora da região Sudeste será campeão, já que é lá onde se concentram tanto poder econômico como político.

também essa (tentadora) tese é refutada pelo atual campeonato. o Inter chega à última rodada com reais condições de ser campeão, apesar de depender de resultados paralelos.

...desafortunadamente, uma vitória do Grêmio sobre o Flamengo. que é improvável por diversos motivos, mas principalmente um Maracanã lotado e um time que não quer a marca de ser responsável pelo campeonato do maior rival.

mas bueno: cada torcedor tem na ponta da língua os resultados que seu time deixou escapar. "se tivesse vencido X, ou ao menos empatado Y!, tudo seria diferente."

(basta ver o meu Grêmio na tabela: estabelecendo recorde de invencibilidade em seu estádio, ataque mais positivo, e segunda melhor defesa. mas só ganhou do Náutico fora de casa. o que é pouco, muito pouco, pra garantir vaga na Libertadores, que dirá ser campeão.)
(ou ainda: com a pontuação que o Grêmio fez ano passado, esse ano já seria campeão há duas rodadas)

digam o que quiserem: a fórmula de pontos corridos é tudo, menos INJUSTA. ela é CORRETA e MATEMÁTICA. eu também gosto de mata-mata (e nos anos 90 meu tricolor ficou famoso por ser especialista), mas atenção: campeonato com cruzamento entre equipes em jogos de ida e volta já existe, e chama COPA DO BRASIL.

antes dos pontos corridos, a injustiça era MUITO maior. cada sorteio de grupos e tabela de jogos virava "caso de polícia", por favorecimento desse ou daquele. agora joga todo mundo contra todo mundo, eternamente, num campeonato bastante longo, MAS -- é JUSTO, sim. somou ponto, levou. o resto é corruptela. pode-se falar de tabela, de arbitragem, de STJD, mas como diz camarada @kicha por e-mail, é competência ou incompetência dos times.

(aqui faz-se ressalva ao campeonato roubado, abjeto, de 2005. jamais esquecer.)

em 2009 tivemos um GRANDE Brasileirão. Flamengo, Inter, Palmeiras e São Paulo podem ser campeões na última rodada. Os jogos de Inter e Palmeiras são contra dois times lutando pra fugir do rebaixamento. se o Flamengo vencer o Grêmio, será coroado Andrade, um dos grandes nomes da história do futebol brasileiro. se o Inter sagrar-se campeão, terá uma glória única pra um time brasileiro em seu centenário, geralmente mau agouro. as outras opções são bem menos divertidas: manutenção de Muricy ou SPFC como multicampeões. o que não significa que o torneio seja menos válido, ou, de novo, justo.

só não acho certo querer ENJAMBRAR partidas em nome da "emoção da final": Maracanã, Engenhão, Morumbi e Beira-Rio estarão superlotados no próximo domingo. e seja quem for o campeão, o será porque somou mais pontos durante a temporada inteira. fugir desse conceito é procurar pelo em ovo.

é uma excrescência que o Flamengo possa ser campeão vencendo um time que, se entregasse o jogo, teria apoio de grande parte de sua torcida? claro que é. mas o sorteio da tabela foi lá no começo do ano, de forma isenta. aconteceu, tá valendo, é do jogo.

~.~

como gremista, eu estava bem mais confortável durante o 1x0 do Sport -- depois o Inter virou, você sabe -- porque evitava tanta conversa sobre dependência de resultados etc.

num mundo mais REVOLUÇÃO FARROUPILHA, o Grêmio daria sangue pra vencer -- e venceria -- o Flamengo num novo Maracanazzo, repetindo a Copa do Brasil de 1997. tudo em nome de uma quebra de hegemonia do centro do país.

não vou torcer contra meu time. e não quero que ele entregue jogo, porque isso é de uma canalhice sem tamanho, e caráter é maior do que felicidade do rival. vou torcer pra que o Santo André vença o Inter no Beira-Rio, isso sim; não quero que sejam campeões, porque não sou uma pessoa evoluída assim, e mais do que isso, jamais admitiria qualquer coisa parecida por escrito. quero que percam por suas próprias pernas. já me basta vê-los na Libertadores, sabendo de meu time fora.

afora partidarismo, é PURA POESIA, ouvir pela rádio a torcida colorada gritando "Grêmio Grêmio Grêmio" nas arquibancadas do Arruda, logo após Sport x Inter, hoje. sem ironia ou flauta: cantam o nome do meu time porque estão na posição de cantar, e porque sonham com uma flauta ainda maior no caso da conquista do campeonato. mas é dessas coisas inesperadas que faz-se o fascínio do futebol, constantemente renovado, e que transcende a simples manifestação futebolística: mostra toda a grandeza que reside no esporte. nem que seja por este breve momento.

~.~

pra fechar, minha seleção do campeonato.

Victor;
Vítor, Miranda, Réver e Armero;
Willians, Guiñazu, Diego Souza e Conca;
Fred e Diego Tardelli.
Técnico: Andrade.

~.~

sua opinião é mais que bem-vinda! comente! :)

-- Sabe, eu acho que a gente podia fazer outra viagem nessas tuas férias.
-- Arrã.
-- Sei lá. Ver lugares novos. Treinar outras línguas.
-- Eu não conheço outras línguas. Mal falo inglês.
-- Ou uma viagem de esportes. Snowboarding. Surfe.
-- Arrã.
-- Arrã o quê?
-- Depois a gente conversa sobre isso. Vou pegar uma bebida. Tu quer?
-- Pô!

contorno a piscina andando reto e firme, sem olhar para os lados. acho nojentas essas velhas que ficam grelhando em espreguiçadeiras de metal como bifes amassados pelo chapista antes de virarem sanduíche. elas nem tem mais melanina. mal tem carne entre as rugas; é nojento. mas insistem em impregnar o ambiente, sempre em grupos múltiplos de três, com seus chapéus horríveis de laços coloridos, óculos antigos que poderiam emular moda retrô mas indisfarçavelmente são quinquilharias, drinques terríveis (gin e suco de pêssego, Steinhager e tônica de abacaxi) com rodelões de fruta de plástico e canudinho com guarda-chuva. são delas os poodles e schnauzers e lhasa-o-cacete e pinchers e todas essas raças de pseudo-cachorros ridículos que ficam no canil do clube, latindo como se pudessem ordenar ao servente que abra a porta -- e por pouco não podem, porque essas bruxas fazem questão de humilhar o pobre trabalhador se o pêlo de seus filhinhos ficar sujo de terra ou do mijo de algum companheiro. peço uma tequila, duas cervejas e um "pô" ao garçom e no balcão viro-me no timing perfeito de uma Dixie emergindo, seu nariz incrível buscando o ar. Dixie tem um nariz incrível. ele é pouco mais que um triângulo, pouco menos que arrebitado, nada menos que perfeitamente ajustado num rosto também incrível. duas esmeraldas sob as pálpebras, lábios expressivos e convidativos, bochechas corretas, covinha no queixo, sorriso estelar. incrivel e não me canso. acendo um cigarro e posiciono a cabeça como que olhasse para o nada; na proteção dos óculos escuros, assumo a posição de voyeur. na verdade, odeio quando fumam no clube. tanta gente num ambiente saudável, atletas, crianças na área ao lado, é ridículo fumar num lugar desses. mas aqui eu não me sinto natural, e quando um fumante não está natural acende um cigarro pra ficar mais perto de casa. além disso, as velhas fazem cara feia com a fumaça, e se as incomoda, eu gosto. elas atacam com seu infindável arsenal de argumentos saudáveis, e eu respondo que estão apenas trocando um câncer por outro. essa é a discussão de praxe e estabeleceu-se uma birra mútua, alimentada regularmente. certa vez, quando usei minha resposta pronta para a pergunta pronta, uma delas tremeu o beiço de choro e tirou o chapéu, mostrando a cabeça branca, nua, cruzada por veias clarinhas, de sangue rosa e fino, sem qualquer cabelo. permaneci estático durante vários ciclos de constrangimento, tentando encontrar uma reação digna que jamais poderia surgir, segurando o desejo de pular na piscina (o que teria feito, se não fosse uma pessoa que não entra na água) quando todas desandaram a gargalhar da minha cara. a velha careca ria mais alto que todas e apontava para mim, então moveu o dedo para o meio das pernas e esganiçou um "aqui também, ó". eu não sei que tipo de vitamina dão pra essa gente. tivesse assistido, Dixie me daria uma risota e eu fingiria raiva, apesar da hipnose que seu sorriso causaria em mim; meus olhos ficam fixos no desenho da boca e no ângulo que os lábios formam quando tensionados, e eu a imagino como uma garota num shopping procurando a etiqueta de preço da alma que já não possuo.

se eu lhe entregasse, quanto tempo demoraria para que a revendesse num brechó? Dixie jamais me amou. mas apesar do prazer que exerce usando sua atração sobre mim, nutre um afeto verdadeiro, que seria amigável se não estivesse sempre anestesiado pelo flerte que empregamos exaustivamente. eu chego muito perto, mas não consigo tocá-la. é escorregadia, mesmo fora da piscina. e rola para dentro do abrigo subterrâneo sempre um décimo de segundo antes que o tornado possa atingi-la. é uma grande jogadora, e arrisca alto permitindo que eu me mantenha próximo, à beira do íntimo; e é essa a minha aposta. ela vai envolver-se comigo sem perceber. eu a tocarei pela perda, pelo hiato, como um sentido que embota ou um membro que perde a função. se não posso beijá-la agora, decidi semear-me. bebi a tequila em um gole, uma cerveja em cinco e pus-me de volta, com a outra lata e uma caipirinha de morango nas mãos. quando passo, uma das velhas comenta que o moço está com sede hoje, por certo nervoso, e eu dou um boa-tarde-vovós-e-titias querendo chutar suas pernas crivadas de varizes.

-- Agh! Tá doce! Tu não pediu com adoçante?!
-- Alcança meu livro.
-- Pô!
-- "Pô" é com açúcar.
-- Olha aqui, eu acho que a gente precisa conversar.
-- Mais?!?

eu sempre gostei de armar ciladas pra mim mesmo, mas um casamento foi a maior delas. eu sabia que um dia cansaria de me envolver com garotas como Dixie, garotas que eu não sei como lidar e muito menos como vencer. e que me casaria com quem fosse mais adequada. mesmo naquele tempo eu também sabia que iria me arrepender. mas precisava pôr a capacidade de domar minha natureza à prova, eu precisava tentar viver como um idiota, e isso me desgastou tanto que hoje me sinto bastante morto. já Dixie tem tanta vida que parece um ecossistema. ela me deixa tonto com sua energia. em certos dias ela parece um desenho animado. personalidade de cartoon numa garota de anime, só que loirinha. e seus textos são como nos quadrinhos: curtos. nos e-mails e mensagens de celular que trocamos quase todo dia escrevo banalidades, digressões, piadinhas, egotrips e teorias que são rebatidas com observações enxutas, velozes e repletas de sagacidade. isso conta muito: Dixie me excita intelectualmente. ela tem o rosto perfeito, por certo, mas seria pouco se não houvesse algo muito bom para compensar os peitos pequenos. e assim eu fico nos dias e nas noites delirando nos lábios e nos cabelos de Dixie e então já não quero apenas beijá-la -- eu quero tudo, eu quero dominá-la, quero que ela se sinta insegura longe de mim, eu quero que ela me reconheça como aquele que dá as ordens e balance o rabo quando eu chegar. não importa o esforço que eu faça, o raso do fato é que eu quero dobrá-la; mesmo eu empolando pra achar a vida interessante, ah o instinto. e algum revanchismo. Dixie me irrita porque sorri de alto pra baixo e brilha o olho e não pode ser cooptada; ao mesmo tempo, desperta o desejo pelo desafio da conquista. o prêmio é a glória de ver aquele sorriso estelar devotado ao vencedor. céus, eu tão patético, romantizando inaptidão e dando conta disso num pensamento que começa com céus. criando condições para que ela mantenha o ego fartamente alimentado. ela não quer minha poesia, ela quer é dar um mergulho.

-- Olha pra mim.
-- Para.
-- Tira os óculos.
-- Agora não é hora nem lugar pra ter esse papo.
-- O que é que tá acontecendo contigo?
-- Tu não me deixa em paz!
-- Me fala! Fala comigo agora!
-- É? É isso o que tu quer? Pois tá vendo aquela garota ali, ó, tá vendo a loirinha na piscina? Eu tô apaixonado por ela, é... isso. É isso.

dias de sol quente assim sempre me deixam meio nervoso. eu adoro o sol, mas não quando ele se torna grande demais, opressor, cegando no reflexo da água, queimando várias camadas da pele. o sol é benfazejo rebatendo no verde, na grama, observado da sombra. Minha mãe é que gosta dessa luz desértica. ela diz que precisa de muita vitamina D, ou E, ou X, nunca sei, pra manter os ossos fortes. não sei se isso faz sentido, mas pouco importa. não sei o que mamãe pensaria de Dixie. ela se incomodaria com aquele ar rebelde, mas também posso vê-las juntas na cozinha, trocando receitas ou sementes de flores. Mamãe nunca se deu bem com Laura porque a julga sem personalidade, uma sonsa, o que de fato é; mas gosta de sua doçura. Dixie também é doce. ela não se permite mais do o excesso, a parte que não consegue represar, mas é doce. e libertar essa ternura também é parte do prêmio. beijá-la fará com que a tensão se dissipe e as mentes relaxem e a paixão cresça. e eu brote. e ela se entregue a mim, dócil e picante. céus.

-- Foi por causa dela que tu te separou da Laura?
-- Me deixa em paz, mãe.

e nesse momento terei atingido o então e o se. quando tiver o domínio, só restarão lembranças da Dixie por quem me apaixonei. verei suas esmeraldas tornarem-se kriptonita. eu serei o que lhe falta; e quando ela disser que não pode mais imaginar a vida sem mim, eu já não estarei mais lá. vou arrancar-me dela por ter perdido o maior motivo de amá-la: o do desafio, o da conquista, e com uma tristeza abissal verei as piores lágrimas jorrarem de seus olhos e eu me sentirei como um estuprador de criancinhas. porque eu sou um idiota de qualquer maneira. viciado pelo fascínio. no momento em que eu beijar Dixie, teremos um orgasmo de três semanas, se tanto -- e então começará o apocalipse silencioso. o broto que se revela parasita e carnívoro quando não pode mais ser extirpado sem dano ou cicatriz. evidente que Dixie pode ser a exceção, a falha no sistema falho, a garota que se encaixa em mim; e por isso não posso desperdiçar a tentativa, ou recuar pelo que temo que possa fazer a ela. porque meu mecanismo é tão bom que cada parte do jogo é real; tudo o que sinto é sincero. desejo, embora preveja. eu cortaria uma pata do poodle de mamãe por dez minutos de boca colada com Dixie, mas na verdade eu mutilaria aquele cachorro maldito por muito menos. se não fosse incapaz de machucá-lo.

-- Ela não tem um rosto incrível, Irma?
-- Oh, sim, é uma garota linda. Sempre toma sol aqui.
-- Quem?
-- É por isso que o moço está nervoso hoje.
-- E com sede.
-- Mas se está apaixonado, já vi tudo.
-- Para de rogar praga pro teu filho, Norma.
-- Quem?
-- Pô, cala a boca, mãe. E pelo amor de Deus, põe o chapéu que essa tua careca é muito feia! Filho, onde tu vais?

eu saio de cena e Dixie sai da água, pela escadinha. sorri para mim e faz o sinal universal de "cerveja mais tarde"; polegar esquerdo apontado pra boca, indicador da outra mão girando em círculo. é o desenho animado mais lindo que eu já vi. o ponto de equilíbrio entre Final Fantasy e Scooby-Doo. só que loirinha. com um rosto incrível.

~.~

-- É que eu não tenho certeza se é isso que eu quero.
-- Pra quê certeza? Que diferença faz?
-- Não é bem assim. Não é fechar o olho e meter a cara.
-- Claro que é. Se não for assim, nada acontece.
-- De qualquer jeito, eu dependo da bolsa. Se eu ganhar, eu decido.
-- Eu vou contigo pra Europa.
-- Eu não quero que tu venha comigo.
-- Não entendo.

não entendo, porque não posso entender. mulheres. Dixie mexe nos cabelos enrolando-os na ponta dos dedos, olhando de soslaio para mim. próxima. eu sei o que significa esse olhar. eu inseguro mas sei o que significa esse olhar. aproximo-me rapidamente e a beijo, sentindo suas mãos segurando meu pescoço. me puxando forte. me segurando. pelo pescoço. em dois minutos, ela está nua. em seis, está gozando. em seis minutos. em seis minutos eu me sinto vazio. demoro a gozar por uma convenção, e então me deixo ir embora. tu trocas a eternidade por um gozo, Dixie, e eu te beijo lascivo, e decepcionado.

Inseto: como ponto de partida, seis patas; exoesqueleto; duas antenas; corpo tripartite; nenhuma vértebra.

Inseto: seres de pequeno porte, associados à natureza, cujo aspecto freqüentemente causa nojo, asco.

Inseto: algo indigno de atenção, concorrente desprezível, forma de vida inferior quando singular - mas dotada de mecanismos coletivos altamente eficientes de organização, multiplicação, destruição.

Insetos, assume-se logo de início, ampliando o conceito: não limitam-se aos da espécie. Partindo da leitura significante do veículo orgânico -- ou seja, um inseto denotativo, compreendido como correto e literal, real, um inseto-em-si -, "inseto" é uma categoria para qualquer animal repulsivo que represente, na vida moderna, uma metáfora para a persistência do caos; o incômodo assustador e irrefreável. Um inseto é voador e nojento e cascudo e preto e bate asas bem perto da tua boca durante o jantar. Outro come o teu armário e a tua cama e dilacera a casa grande da família. Um terceiro suga o sangue da tua filhinha durante o sono e ela desperta chorando com chagas vermelhas inchadas no rosto e nos bracinhos. Todos sabemos que a mariposa enxerga o brilho da pupila à noite e despeja um pó que causa cegueira em nossos olhos. Os que usam suas táticas na escuridão, quando estamos indefesos, entregues ao cansaço; sorrateiros, zumbindo, aproximando-se de todos os lados, incontroláveis, as pragas bíblicas; meia barata encontrada no pão de centeio. Para cada molécula, há um inseto. Muitos insetos são uma única e indistinta forma de vida predadora vagarosa e paciente porém ininterrompível e absolutamente fora de controle.

E psíquico, mais do que isso: o inseto é também um agente interno. Casuísmo: uma colônia de cupins é o mal dentro de ti. Alimentando-se da madeira que lhe consiste como espírito, silenciosos e invisíveis, caminhando suavemente sem soar o alarme, movimentos em milissegundos com patinhas curtas e transparentes sobre sinapses enquanto carregam pacotes de neuroses, paranóias, fetiches, desvios, enganos, boicotes, espasmos, tremores. O cupim, por exemplo, é a destruição silenciosa profunda. Ele só aparece quando sai do nosso corpo, voando para semear o próximo em frases enganosas, gestos impensados, cretinices. Você não estava fora de si; eram os cupins, dentro de você. Saindo de ti.

E o cupim é apenas um no imenso elenco dos Insetos.

Coisas que a gente já imaginava e descobre verdade. Um entomologista é um pesquisador de insetos. Um mestrando em entomologia sonha viajar para a Amazônia e pegar na mão besouros do tamanho de um pé número 46; é um biólogo que canta a beleza da formiga em vinte espécies diferentes. Um entomologista é freqüentemente budista e não mata nem mosquito. Outro assassina uma dúzia de coelhinhos brancos por sua pesquisa - uma mariposa viscosa e peluda - mas por princípios não toca em nada que tenha duas antenas e nenhuma vértebra. Entomologistas são encarregados pela ciência de estudar intimamente esse vilão de duas frontes; e olhando tão de perto, alguém pode acabar se apaixonando pelo bandido. Uma moça, talvez. Eles são tão instigantes; eu os compreendo. Admirando nos insetos a ordem e a força e a poesia e o rigor que não vê na Humanidade. Uma entomologista ecumênica; com tatuagem de joaninha nas costas e louva-a-deus na virilha. Uma bióloga que gosta de estudar venenos. Um perfeito plano terrorista multidisciplinar: peçonhas de répteis e insetos como veículos. Variação, departamento de química: uma formiga radiotiva na massa de bolo. Um besouro de gás sarin. Um único inseto; muitas vidas ruindo. Basta um infectado, um morto, comunidades, família: dominós feitos de açúcar. Enfileirados em pé. Então só é preciso derrubar uma pecinha e o todo se esfarela pelo chão. E se não limparem, as baratas vêm voando gordas e crocantes para buscar os resquícios. Já cupim é acupuntura; basta um deles roer um ponto sensível da viga mestra, e o gostinho doce se espalha chamativo para os outros demônios roerem as entranhas pelo lindo caminho recém aberto. As da sua casa, as suas. E eles batem as asas no seu ouvido. E entram pelas narinas e depois que acostuma dá uma coceirinha gostosa. Uma entomologista tem pequenos delírios no microscópio e, paradoxalmente, cultiva uma aranha como animal de estimação.

-- Argh. Já passou tanto tempo e eu não me acostumo nunca.
-- Hm.
-- Tu botando a mão nesses monstros.
-- Eu sempre digo, eu gosto. São meus bichinhos.
-- São nojentos e pegajosos.
-- Nós também somos.
-- Eu não sou.
-- Os homens...
-- A não ser quando eu estou gripado.
-- Os homens--
-- Muito cedo pra teoria. Termina logo de alimentar a mãe do homem-aranha e volta pra cama. Vem, vem.
-- Eu tenho que pegar insetos pra Juliet lá nos fundos.
-- Ah, mas que saco!
-- Ei, ei?
-- Sim! Vai voltar cheia de asa ou larva de não-sei-quê grudada na pele! É sábado de manhã. Pessoas normais ficam de preguiça na cama, trepam e vão tomar café sorrindo. Sim? Menos a gente.
-- É, né? Então vai pro diabo que te carregue.

Ele anda muito nervoso. Há semanas. Sempre irritado. Nervoso. Movediço. Agitado. Eu não entendo esse tipo de comportamento. Me deixa com meus bichos. Quem mandou casar com a porra da entomologista. Já sabia. Tava avisado. Juliet está com fome, oras. Hmpf. Juliet é um aracnídeo. Um artrópode de oito patas. Não um inseto. Juliet come insetos. Burro. Reclamão, chato. É sempre assim. Homens. É tão típico. Se eu tivesse uma horta hidropônica, seria esse o motivo da implicância. Se eu colecionasse cu de frango, também. Vetores. Fraquezas. Gente fraca. Vai te olhar no espelho. Gordo. Vou jogar umas sanguessugas na barriga dele enquanto dorme. Ronca. O humor foi a pior invenção do homem. Insetos não têm humor. Eles simplesmente vão morrendo sem saber. Eles não estão no tempo. Têm seu próprio ciclo particular pré-definido. Sem aventuras, sem destinos. Eles não envelhecem. Nem ficam agressivos porque estão envelhecendo. Não criam barriga. Não querem trepar sábado de manhã. Você, você e aquele ali e esse outro e o senhor aqui só querem é servir de refeição num sábado de manhã, não é mesmo? Ora, nojo. É só matéria orgânica. Somos todos nós. Por favor. Dá tanto trabalho ter nojo. Identificar. Sentir repulsa e/ou medo. Atacar ou fugir. Limpar a meleca ou tremer para abrir uma porta. Céus, é tão desgastante. Nojo? Se até já existe o álcool gel. É só passar nas mãos. Absorvemos diariamente muito mais veneno do que podemos imaginar. Quanta paranóia. Tanto bebê comeu formiga e cresceu forte. E hoje até já tem filhos que só não comem formiga porque nunca viram terra. Acabam comendo cola plástica colorida nas aulas de artes. Ou cocô. Eu prefiro ter casado com alguém que tenha comido formiga. E as saúvas são até docinhas. Formiga é iguaria na Tailândia. Entomofagia. Hm, que fome.

-- Amor, você comia formiga quando era... olha, resolveu fazer o café? Milagre.
-- Bueno, eu acordei com vontade de comer alguma coisa. Me restou fazer torradas. Ha ha.
-- O humor continua ótimo.
-- Tira logo essa nojeira daqui e lava bem as mãos.
-- Eu queria que por um dia tu parasse de-
-- Tá esfriando o café, ó, olha o transtorno que esses monstros causam. Vai logo. Já botei o álcool gel na mesa.

março/2006. prevendo como poucos explosão do mercado de álcool gel. primeiro capítulo de um romance. fui até o quinto, aí as personagens viram que estavam perdendo tempo e fugiram pra um livro com lobisomens emotóxicos.