Não há qualquer calor em Belo Horizonte.
A frase não é uma provocação à afabilidade mineira - como se eu a cotejasse com os glaciais árticos que conheço tão bem em sonhos. O inferno não é fogo; é gelo.
Continua parecendo uma provocação ?
Culpe o clima. Culpe o aquecimento global. Culpe Al Gore. Por aqui, vento frio de manhã e à noite. Um sol macaqueado à tarde. Uma vontade de beber uísque com amigos que estão em outros estados - da matéria ?
Não há brônquios que resistam.
Estou gripado e pressentindo febre chegar. Pra piorar: la influenza me faz entrar numas de mix up some portunhol savage - like Douglas Diegues, el putón - com um inglês spaghetti quase digno de figurar no "and the cow went to swamp", do Millôr Fernandes - the great rock´n´roll swindle.
Encasacado em casa e depois de tomar uma sopa - o que o tempo não faz conosco -, resolvo aceitar la invitation de Tiagón para participar do Atmosfera. Tengo, quando permite el tempo - tanto o atmosférico como o do tiquetaquear desdenhoso que me aflige like a hurricane -, encasquetado com uma forma de escribir em el blog, que seja such schizo-a-lot quanto meus contos.
The question is: posso, excelências ?
Mientras you all think about la proposition, vou ali tentar curar esse portunhol savage com doses de Charlotte Gainsbourg. O tempo pede.